Я уже и не помню, когда в последний раз здесь что-либо писала, или просто о чем-то рассказывала… Ощущения, что прошли месяцы и годы. Иногда так тяжело осознавать, что вдохновение, которое заставляло что-то писать-творить каждый день, каждый свободный час, каждую проходящую минуту и убегающую секунду, прошло. Что-то написать становится пыткой, а сложить какую-то рифму — вообще невыполнимым заданием.
‘Это просто такой период’: обычно говорят поэты-писатели.
4 утра, за окном проходят случайные незнакомцы, наверное, жаждут по-скорее упасть в постель после жаркого вчера пятницы. А кто-то может ищет приключений на оставшиеся три часа ночной тьмы, пока ее не сменит, холодный ноябрьский рассвет, утопающий в дымке печального солнца.
Мысли, мысли, мысли… Столько всего сразу крутится в голове, и в то же самое время не о чем написать. Наверное, все мои идеи закончились, и наступил настоящий взрослый мир, где, каждый делает, то что должен…
Студент, решивший посвятить лучшие годы своей жизни финансам, ну никак не может продолжать писать стихи и истории — закон природы, что-ли… Наверное, это своеобразная плата, за успех в математике, думаю, каждый хоть раз задумывался о сделке с дьяволом, что бы решить эту проблему раз и навсегда, ну или хотя бы просто не завалить ближайший экзамен или тест.
О чем вообще этот рассказ, наверное, кто-то спросит меня (хотелось бы что бы кто-то спросил, где-то в глубине души, хоть и знаю, что все мои ‘заметки меланхолика’ не пользуются большим спросом)… Так вот именно эта запись ни о чем, просто разговоры меланхолика, на чьи записи вы время от времени натыкаетесь.
Просто записаные мысли, которые не дают покой. Просто записи, перечитывая, которые, я наверное, могу удостовериться, что я не шизофреник и не живу в параллельной вселенной, где-то в уголке сумасшедшего дома, обитого мягкими стенами, и крошечными окнами.
Вы когда-нибудь задумывались что может быть хуже крошечного окна под самым потолком? (особенно, если вам предстоит провести с таким окном остаток вашей жизни, ну или лучшую ее часть).
Просыпаясь каждое утро, вы не увидите хмурых людей, топающих на свою ‘любимую’ работу; не будет видно уютного неухоженного дворика, который уже давно не радует глаз, но все же так близок вашему сердцу, что вы волей не волей, каждое утро выглядываете, как бы проверить:«как он там, все ли у него хорошо?»; не будет видно и слышно нервных водителей, торопящих еще сонных пешеходов гудками своих громких машин; не будет ничего, лишь монотонная пауза длинною в жизнь и равной вечности. Как же жить без окон? Как же жить без внешнего мира, чужого холодного и страшного, и такого необходимого для существования.
Ответ прост, да никак. Завещание Великого Бродского можно выполнить лишь в двух случаях: параллельная вселенная, где жизнь в комнате — социальная норма, либо смирение с «несправедливостью» и бессрочной арендой угла с «мягкими стенами».
‘Это просто такой период’: обычно говорят поэты-писатели.
4 утра, за окном проходят случайные незнакомцы, наверное, жаждут по-скорее упасть в постель после жаркого вчера пятницы. А кто-то может ищет приключений на оставшиеся три часа ночной тьмы, пока ее не сменит, холодный ноябрьский рассвет, утопающий в дымке печального солнца.
Мысли, мысли, мысли… Столько всего сразу крутится в голове, и в то же самое время не о чем написать. Наверное, все мои идеи закончились, и наступил настоящий взрослый мир, где, каждый делает, то что должен…
Студент, решивший посвятить лучшие годы своей жизни финансам, ну никак не может продолжать писать стихи и истории — закон природы, что-ли… Наверное, это своеобразная плата, за успех в математике, думаю, каждый хоть раз задумывался о сделке с дьяволом, что бы решить эту проблему раз и навсегда, ну или хотя бы просто не завалить ближайший экзамен или тест.
О чем вообще этот рассказ, наверное, кто-то спросит меня (хотелось бы что бы кто-то спросил, где-то в глубине души, хоть и знаю, что все мои ‘заметки меланхолика’ не пользуются большим спросом)… Так вот именно эта запись ни о чем, просто разговоры меланхолика, на чьи записи вы время от времени натыкаетесь.
Просто записаные мысли, которые не дают покой. Просто записи, перечитывая, которые, я наверное, могу удостовериться, что я не шизофреник и не живу в параллельной вселенной, где-то в уголке сумасшедшего дома, обитого мягкими стенами, и крошечными окнами.
Вы когда-нибудь задумывались что может быть хуже крошечного окна под самым потолком? (особенно, если вам предстоит провести с таким окном остаток вашей жизни, ну или лучшую ее часть).
Просыпаясь каждое утро, вы не увидите хмурых людей, топающих на свою ‘любимую’ работу; не будет видно уютного неухоженного дворика, который уже давно не радует глаз, но все же так близок вашему сердцу, что вы волей не волей, каждое утро выглядываете, как бы проверить:«как он там, все ли у него хорошо?»; не будет видно и слышно нервных водителей, торопящих еще сонных пешеходов гудками своих громких машин; не будет ничего, лишь монотонная пауза длинною в жизнь и равной вечности. Как же жить без окон? Как же жить без внешнего мира, чужого холодного и страшного, и такого необходимого для существования.
Ответ прост, да никак. Завещание Великого Бродского можно выполнить лишь в двух случаях: параллельная вселенная, где жизнь в комнате — социальная норма, либо смирение с «несправедливостью» и бессрочной арендой угла с «мягкими стенами».
 |
| На пути в "логово капитализма" СанТропе |
